Testi FRANCESCO GUCCINI - L'ISOLA NON TROVATA (1971)

Scaletta

L'isola non trovata L'orizzonte di K.D. La collina Il frate Un altro giorno e' andato Canzone di notte Il tema L'uomo Asia L'isola non trovata

L'ISOLA NON TROVATA

...ma bella più di tutte l' isola non trovata, quella che il Re di Spagna s' ebbe da suo cugino, il Re di Portogallo, con firma suggellata e "bulla" del pontefice in Gotico-Latino... Il Re di Spagna fece vela cercando l' isola incantata, però quell' isola non c'era e mai nessuno l'ha trovata: svanì di prua dalla galea come un' idea, come una splendida utopia, è andata via e non tornerà mai più... Le antiche carte dei corsari portano un segno misterioso e ne parlan piano i marinai con un timor superstizioso: nessuno sa se c'è davvero od è un pensiero, se, a volte, il vento ne ha il profumo è come il fumo che non prendi mai!

L'ORIZZONTE DI K.D.

K.D. si svegliò quel mattino e guardò le cose accanto a lei, gli occhi ancor velati dalle briciole dei sogni mentre il sonno scompariva accanto a lei lentamente, il sonno scompariva accanto a lei... K.D. si affacciò alla finestra, vide il mondo solito ad di là: svaniva il suo orizzonte sulla ruggine del ponte dove il fiume scompariva e la città finiva, dove il fiume scompariva... K.D. non seppe mai dire che sensazione la prese, sentì il suo corpo svanire, le braccia eran ali rapprese. Pianse qualcuno lontano che forse non conosceva ed il suo pianto pian piano quell'orizzonte scioglieva... Ma poi sorrise sorpresa di quella stupida ebbrezza, il suo orizzonte tornato reale le dava la solita sua sicurezza, solita sua sicurezza... Quando anche noi qualche volta ci sentiam tristi per niente forse c'è K.D. che piange lontana, fantasma che è in noi e ci accompagna per sempre, che ci accompagna per sempre, che ci accompagna per sempre!

LA COLLINA

Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera; Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto; Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera. Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia, poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo... Venerdì Santo, prima di sera, c'era l'odore di primavera; Venerdì Santo, le chiese aperte mostrano in viola che Cristo è morto; Venerdì Santo, piene d'incenso sono le vecchie strade del centro o forse è polvere che in primavera sembra bruciare come la cera. Venerdì Santo, stanchi di gente, siamo in un buio fatto di niente Venerdì Santo, anche l'amore sembra languore di penitenza Venerdì Santo, muore il Signore, tu muori amore fra le mie braccia, poi viene sera resta soltanto dolce un ricordo: Venerdì Santo...

IL FRATE

Lo chiamavano "il frate", il nome di tutta una vita, segno di una fede perduta, di una vocazione finita. Lo vedevi arrivare vestito di stracci e stranezza, mentre la malizia dei bimbi rideva della sua saggezza... Dopo un bicchiere di vino, con frasi un po' ironiche e amare, parlava in tedesco e in latino, parlava di Dio e Schopenhauer. E parlava, parlava, con me che lo stavo a sentire mentre la sera d'estate non voleva morire... Viveva di tutto e di niente, di vino che muove i ricordi, di carità della gente, di dei e filosofi sordi... Chiacchiere d' un ubriaco con salti di tempo e di spazio, storie di sbornie e di amori che non capivano Orazio... E quelle sere d' estate sapevan di vino e di scienza, con me che lo stavo a sentire con colta benevolenza. Ma non ho ancora capito mentre lo stavo a ascoltare chi fosse a prendere in giro, chi dei due fosse a imparare... Ma non ho ancora capito, fra risa per donne e per Dio, se fosse lui il disperato o il disperato son io... Ma non ho ancora capito con la mia cultura fasulla chi avesse capito la vita chi non capisse ancor nulla...

UN'ALTRO GIORNO E' ANDATO

E un altro giorno è andato, la sua musica ha finito, quanto tempo è ormai passato e passerà? Le orchestre di motori ne accompagnano i sospiri: l' oggi dove è andato l' ieri se ne andrà. Se guardi nelle tasche della sera ritrovi le ore che conosci già, ma il riso dei minuti cambia in pianto ormai e il tempo andato non ritroverai... Giornate senza senso, come un mare senza vento, come perle di collane di tristezza... Le porte dell'estate dall' inverno son bagnate: fugge un cane come la tua giovinezza. Negli angoli di casa cerchi il mondo, nei libri e nei poeti cerchi te, ma il tuo poeta muore e l' alba non vedrà e dove corra il tempo chi lo sa? Nel sole dei cortili i tuoi fantasmi giovanili corron dietro a delle Silvie beffeggianti, si è spenta la fontana, si è ossidata la campana: perchè adesso ridi al gioco degli amanti? Sei pronto per gettarti sulle strade, l' inutile bagaglio hai dentro in te, ma temi il sole e l' acqua prima o poi cadrà e il tempo andato non ritornerà... Professionisti acuti, fra i sorrisi ed i saluti, ironizzano i tuoi dubbi sulla vita, le madri dei tuoi amori sognan trepide dottori, ti rinfacciano una crisi non chiarita: la sfera di cristallo si è offuscata e l' aquilone tuo non vola più, nemmeno il dubbio resta nei pensieri tuoi e il tempo passa e fermalo se puoi... Se i giorni ti han chiamato tu hai risposto da svogliato, il sorriso degli specchi è già finito, nei vicoli e sui muri quel buffone che tu eri è rimasto solo a pianger divertito. Nel seme al vento afferri la fortuna, al rosso saggio chiedi i tuoi perchè, vorresti alzarti in cielo a urlare chi sei tu, ma il tempo passa e non ritorna più... E un altro giorno è andato, la sua musica ha finito, quanto tempo è ormai passato e passerà! Tu canti nella strada frasi a cui nessuno bada, il domani come tutto se ne andrà: ti guardi nelle mani e stringi il vuoto, se guardi nelle tasche troverai gli spiccioli che ieri non avevi, ma il tempo andato non ritornerà, il tempo andato non ritornerà, il tempo andato non ritornerà...

CANZONE DI NOTTE

Ore confuse nella notte, la malinconia non è uno stato d' animo, le vite altrui si sono rotte e sembra non esista più il tuo prossimo. Ti vesti un poco di silenzio, hai la dolce illusione di esser solo, son macchine che passano od è il vento, o sono i tuoi pensieri alzati in volo. I tuoi pensieri un po' ubriachi, danzando per le strade si allontanano, ti son sfuggiti dalla mano e il giorno sembra ormai così lontano e il giorno sembra ormai così lontano... Mattino o notte, hai perso il tempo, la malinconia ti sembra di toccarla, ma forse è l'ora dell' avvento e chiami l' ironia per aiutarla. E forse c'è qualcuno che ora muore, e forse c'è qualcuno che ora nasce, qualcuno compie un crimine d' onore, passeggiano sui viali le bagasce. Bagasce sono i tuoi ricordi che fra canzoni e vino ti disturbano, che ti molestano pian piano e il giorno sembra ormai così lontano, e il giorno sembra ormai così lontano.... Mattino o notte, cosa importa? I giorni sono nuvole distratte. Suonerò l'ora alla tua porta e l' orologio è il sangue tuo che batte. Quando verrà il tempo di partire l' ora avrà il medesimo colore: sembra sempre un poco di morire nel momento eroico dell'amore... Se ridi o piangi è sempre uguale, le cose nel ricordo poi si sfumano, il sacro si unirà al profano e il giorno sembra ormai così lontano e il giorno sembra ormai così lontano.... Mattino o notte, dentro e fuori, sei certo o cerchi la consolazione? Son bianco e nero sol colori, o facce ambigue della tua prigione? Cerchi sempre ciò che ti è lontano, dopo dici: "Tutto è relativo," ma l' ironia e il dolor dicono invano che sei certo solo di esser vivo. Ma c'è ancor tempo per pensare, per maledire e per versare il vino, per pianger, ridere e giocare e il giorno sembra ormai così vicino, e il giorno sembra ormai così vicino, e il giorno sembra ormai così vicino, e il giorno sembra ormai così vicino...

IL TEMA

Un anno è andato via della mia vita, già vedo danzar l' altro che passerà. Cantare il tempo andato sarà il mio tema perchè negli anni uguale sempre è il problema: e dirò sempre le stesse cose viste sotto mille angoli diversi, cercherò i minuti, le ore, i giorni, i mesi, gli anni, i visi che si sono persi, canterò soltanto il tempo... Ed ora dove sei tu che sapevi ridare ai giorni e ai mesi un qualche senso. La giostra dei miei simboli fluisce uguale per trarre anche dal male qualche compenso: e dirò di pietre consumate, di città finite, morte sensazioni, racconterò le mie visioni spente di fantasmi e gente lungo le stagioni e canterò soltanto il tempo... E via, e via, e via parole vane che scivolano piane dalle chitarre e se ne vanno e vibrano, non resta niente, un suono che si sente e poi scompare... E sono qui sempre le stesse cose viste sotto mille angoli diversi, e cercherò i minuti, le ore, i giorni, i mesi, gli anni, i visi che si sono persi, e canterò soltanto il tempo...

L'UOMO

Senza l'ultima parola, frase saggia da citarsi, piegò il capo sul cuscino quasi per addormentarsi, senza un grido, senza un nome, senza motti, senza un suono, nè il rumore di battaglie, era morto un altro uomo, restò solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì, per dove non sapremo mai. mai, mai, mai, mai, mai... C' era buio nella stanza, di malato un greve odore e una lieve, pazza danza di mosconi in amore; lievi ronzan le preghiere, poi qualcuno se n'è accorto: si alzò atroce nella sera, solo un chiaro grido: "E' morto!" Restò solo qualcosa che volò nell' aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai mai, mai, mai, mai, mai... Svelti accorrono gli astanti: "Com'è morto?", "Com'è andata?" Sfrigolava ormai sui pianti la candela già bruciata; gli composero le braccia, si ravviò la rada chioma, ondeggiava sulla faccia del rosario la corona: restò solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai, mai, mai, mai, mai, mai... Si frugò dentro ai ricordi di una vita ormai finita, si guardò dentro ai cassetti colmi di carta ingiallita: "Questa foto è per la figlia." "L'orologio qui a chi tocca?" "Meglio gli chiudiate gli occhi." "Meglio chiudergli la bocca." Restò solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai mai, mai, mai, mai, mai... Si riuniscono i parenti, si rincorrono i ricordi, già si parla delle spese, già si senton pianti sordi: qualche spicciolo lasciato provocò parole accese che volarono sul letto e copriron le candele; restò solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai, mai, mai, mai, mai, mai... Uno schiaffo fa tacere anche i giochi dei bambini, son calate le serrande, neri sfilano i vicini. Le ghirlande hanno gettato la tristezza sulle scale, fra i parenti addolorati se ne scende il funerale, restò solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai, mai, mai, mai, mai, mai... Una vita: quante cose dice il prete in due parole; lo ringraziano gli astanti, via l'inverno, c'è già il sole, chiacchiere, risate lievi, vanno per il cimitero, restan fiori con le scritte, resta al vento un drappo nero, restò solo qualcosa che volò nell'aria calma e poi svanì per dove non sapremo mai, mai, mai, mai, mai, mai, mai...

ASIA

Fra i fiori tropicali, fra grida di dolcezza, la lenta, lieve brezza scivolava e piano poi portava, fischiando fra la rete, l' odore delle sete e della spezia. Leone di Venezia, Leone di San Marco, l' arma cristiana è al varco dell' Oriente: ai porti di ponente il mare ti ha portato i carichi di avorio e di broccato. Le vesti dei mercanti trasudano di ori, tesori immani portano le stive; si affacciano alle rive le colorate vele, fragranti di garofano e di pepe. Trasudano le schiene schiantate dal lavoro, son per la terra mirra, l' oro e incenso. Sembra che sia nel vento su fra la palma somma il grido del sudore e della gomma. E l' Asia par che dorma, ma sta sospesa in aria l' immensa, millenaria sua cultura: i bianchi e la natura non possono schiacciare i Buddha, i Chela, gli uomini ed il mare. Leone di San Marco, leone del profeta, ad est di Creta corre il tuo vangelo; si staglia contro il cielo il tuo simbolo strano: la spada e non il libro hai nella mano. Terra di meraviglie, terra di grazie e mali, di mitici animali da bestiari; s' arriva dai santuari, fin sopra all' alta plancia, il fumo della gangia e dell'incenso. E quel profumo intenso è rotta di gabbiani, segno di vani simboli divini e gli uccelli marini additano col volo la strada del Katai per Marco Polo.

L'ISOLA NON TROVATA

ripresa nel finale dell'album:

Appare, a volte, avvolta di foschia, magica e bella, ma se il pilota avanza su mari misteriosi è già volata via, tingendosi d'azzurro, color di lontananza... Il Re di Spagna fece vela cercando l'isola incantata...